Masquenada
Che cosa mai mi avrà attirato in questo pub, non lo so.
Forse l’insegna con quell’occhio cieco della U fulminata al centro.
Masquenada: più che niente anzi meglio che niente; un locale che mi calza come un guanto, per come mi sento.
Ogni tanto mi capitano serate come questa in cui non mi trovo più, e l’unico desiderio che ho è quello di annullarmi completamente.
Allora divento vulnerabile, aperta a ogni offesa, da buttar via, insomma.
E lo faccio, di buttarmi via.
Comincio con il girare a tarda ora per i bar e i pub della città vecchia, entrando in vicoli maleodoranti, scoprendo spesso una fauna che alla luce del sole non incontrerei mai.
Mi siedo a un tavolino oppure al bancone e qualche volta rimorchio un uomo da cui mi faccio prendere appoggiata al puzzolente muro di un vicolo oppure che costringo a inginocchiarsi di fronte a me, alle mie gambe aperte, sotto la luce malferma di un lampione.
Naturalmente ricambio il servizio.
Il piacere che raggiungo è acuto, tanto improvviso e intenso da lasciarmi senza fiato e stranamente spossata.
So di rischiare molto in tutti i sensi ma considero queste mie sortite anomale come una specie di necessario rito di purificazione che passa attraverso la cosciente degradazione di me stessa.
Per poi rinascere.
Infatti non provo né paura né vergogna, solo un senso di gratificante abbandono totale.
Il perché di tale comportamento non chiedetemelo, forse un collega psichiatra lo saprebbe spiegare, se solo lo interpellassi.
Così son finita in questo pub, che ho trovato perdendomi in un dedalo di vicoli vicino al porto.
Aria bassa, densa di fumo e di birra, rari clienti per lo più maschi, seduti al bancone a ai tavoli.
E’ tardi, quasi mezzanotte.
Appena entrata mi trovo puntati addosso gli sguardi di tutti: è una calamita per gli occhi una ragazza sola a quell’ora con le gambe lunghe in mostra, i seni grandi che a malapena resistono compressi dentro la canotta bianca, i capelli arruffati e un viso infantile e senza trucco a cui fa violenza un corpo vistoso.
Ma so che cosa crea maggior scompiglio tra i maschi del pub: è quell’odore di nudità assoluta che mi porto in giro come un mantello ad avvolgermi tutta, quell’eccitante aroma di femmina da predare senza difficoltà, perché già se ne fiuta a distanza la resa senza condizioni.
Mi siedo a un tavolo, in fondo, vicino alla parete e mi guardo intorno: in verità non noto nessuno.
Sono così stanca, vediamo chi si verrà a sedere qui, vicino a me questa notte, a chi toccherà l’onore di sbattermi contro un muro oppure di accoltellarmi se ne avrà voglia...
O magari di sputtanarmi, se mi riconoscesse...
Per ora nessuno si muove.
Ordino una birra che assaggio appena perchè sono astemia, intingo un dito nel liquido e inizio a tracciare ideogrammi di spuma sul legno sporco del tavolo.
E poi...arrivi tu.
Sento la tua presenza vicina, alzo gli occhi e ti vedo: alto, il viso tondo, gli occhi color delle castagne.
-Ciao, mi chiamo Francesco, posso sedermi con te ?- chiedi con una voce neutra e ti accomodi senza aspettare una mia risposta.
-Angelica- mento io, ogni volta un nome nuovo, chiaramente falso.
- Angélique, la marquise des anges- mormori
-Ma guarda stavolta mi è toccato un intellettuale, vedi un poco-
penso tra me sorridendo ironicamente e mi sporco le labbra con un niente di spuma di birra.
Tu cominci a parlare in fretta, accumulando domande che restano lì per aria come punti interrogativi, naturalmente mi chiedi come sono capitata al Masquenada e credi alla mia risposta vaga, o fai finta di crederci.
E io scopro subito che sei un poeta.
Forse ti sei accorto di avere di fronte una donna che è l’unica passeggera di una nave senza timone, hai intuito che cosa non sto cercando, sarà per questo che le tue parole sono così dirette, accuratamente scelte e la tua voce che si abbassa di tono, tanto persuasiva?
Mi parli con amore della tua città che conosco benissimo ma mi guardo bene dal dirtelo, delle sue origini romane, racconti della tua passione, la vela, della barca che tieni sul lago, mentre accendi una sigaretta dietro l’altra e bevi birra, lentamente, a piccoli sorsi, per permettere alla tua voce di prender respiro.
Tu componi poesie, Francesco, ne sono sicura, dimmi ne scriveresti una per me?
Quasi avessi ascoltato il mio pensiero allunghi una mano a sfiorare la mia.
Intuisco che ti è costato molto osare questo approccio con la donna sconosciuta e strana che sta lì di fronte a te ascoltandoti con attenzione dapprima finta ora reale, mentre la voglia di aprir le gambe per far vedere a tutti che non porta mutandine non la tortura più da quando tu sei arrivato a tenerle compagnia.
L’hai capito questo Francesco?
Ti guardo sorridendo e improvvisamente sento che ti voglio, forse sto elemosinando un poco di affetto oppure desidero donarne o ancora mento a me stessa, non so, ma:
-Vieni a sederti qui, vicino a me- mormoro
Ormai sono quasi le tre di notte, il locale è semivuoto.
Tu ubbidisci, guardandomi in viso, fissando le mie pupille vacue, in cui non ti riesce di rifletterti.
Quando mi sei accanto ti faccio avvicinare prendendoti una mano che poso sulla coscia mentre apro legambe.
-Accarezzami, ti prego, qui non ci vede nessuno-
Appoggio la testa all’indietro sul legno sporco e sento la tua mano salire dapprima timida poi farsi più audace fino ad arrivare all’inguine, mentre ti accosti ancor più al mio fianco, guardandoti inquieto attorno, nel timore che qualcuno si accorga di noi.
Anche se accadesse ora non me ne importerebbe nulla.
Quando ti accorgi che non indosso slip ti scosti d’un colpo come se ti fossi scottato.
-Continua- mormoro e tu ubbidisci.
Le tue dita mi accarezzano, penetrano, premono, stringono: sei bravo Francesco.
Mi appoggi il viso sul collo e cominci a baciarmi, leccarmi, una cosa che mi fa impazzire di piacere.
Intanto con una mano mi circondi la spalla e con l’altra seguiti a blandire quel sesso morbido e caldo di donna in amore seguendo il movimento a forbice delle mie cosce.
Ora le tue labbra sono sulla mia gola, sento i capelli morbidi solleticarmi il mento.
Scosto la canotta e ti porgo un seno come fosse un frutto maturo scuro e lucido da gustare sulla mia mano.
Tu ti abbassi attaccandoti al capezzolo come un bimbo goloso.
Con un gemito mi inarco contro il legno mentre il mio orgasmo ti bagna la mano che istintivamente immergi ancora più dentro di me.
Tutto è successo in pochi minuti.
Quando ritorno sulla terra e riapro gli occhi ti sorrido e ti tocco: sotto i pantaloni il sesso teso è pronto per me.
-Usciamo- ti sussurro nell’orecchio.
E siamo fuori, nel vicolo deserto, stravolti.
Ci rotoliamo contro i muri sudici baciandoci furiosamente poi all’improvviso staccandomi da te e senza curarmi dello sporco mi inginocchio per terra ai tuoi piedi.
Tenti di rialzarmi, mormorando:
-No, non così-
Ma non serve, il rito deve essere portato a termine, non lo vuoi un po’ d’amore Francesco?
Ti apro i pantaloni con dita svelte e ti prendo in bocca mentre ti accarezzo il ventre e ti artiglio i fianchi per premerti contro di me.
Tu gemi e non ci metti molto a venire, me lo sussurri, balbettando.
...Poi appoggio la guancia al tuo ventre, accarezzandoti le cosce.
-Ma chi sei veramente Angelica?- mi chied, le mani a frugarmi i capelli.
-Una regina- rispondo io rialzandomi- una regina che ha perso il trono, ma solo per una notte-
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